Пропойца, русским не зовись,
бредя тоскливым перепутьем...
В канаве лучше захлебнись,
чем род позорить перед людьем...
Не видишь ты его проблем
своими чахлыми очами.
Твой дом напоминает хлев,
там плачет мать твоя ночами...
А вот она, твоя жена,
твой верный друг, твоя опора:
у ней в глазах застыл испуг.
В них боль презренья и укора...
Живешь, как хряк или петух:
склевал, сожрал, поспал, похрюкал...
Где честь твоя, где гордый дух?
Где недоверие к ворюгам?
Где ярость к подлым болтунам,
к тем, кто тебя пришиб бутылкой?..
Недопускаемый к делам,
в своей стране живешь, как в ссылке.
И это ты — потомок тех,
кто славен был, велик и честен.
орудье низменных утех —
и безымянен и безвестен?..
Эдуард Скобелев
|